Kære mastitis,
Jeg er ikke sikker på, hvorfor du valgte i dag - den ene dag, hvor jeg begyndte at føle mig som et menneske igen efter fødslen for et par uger siden - til at hæve dit grimme hoved, men jeg må sige:
Din timing stinker.
Ligesom, virkelig, virkelig stinker. Det er ikke slemt nok, jeg brugte uger på at græde mig til at gå på toilettet; Jeg har kæmpet for at fodre et menneske fra mine voldsramte brystvorter (godt, teknisk set kun en brystvorte, for det er så godt amning går, men du forstår pointen); og jeg sover i intervaller på 45 minutter.
Men nu skal jeg beskæftige mig med DIG? Jeg mener virkelig ingen inviterede dig til min fødselsdagsfest, så jeg er virkelig ikke sikker på, hvorfor du insisterer på at komme rundt hele tiden.
Når du er i nærheden, kan jeg bare ikke fungere, uanset hvor hårdt jeg prøver. Jeg prøver at bekæmpe dig, men du, mastitis, ja, du er stærkere end mig på mange måder, og hvis jeg er ærlig, hader jeg dig for det. Når du er sammen med mig, ved jeg det udefra, det ser ud til, at jeg simpelthen er en smule dramatisk.
"Hvordan kan en person være så syg af en ond boob?" Jeg er sikker på, at min mand undrer sig. "Hvordan kan min kone sove så meget, når det bare er lidt tilstoppet mælk?" han må stille spørgsmålstegn. "Hvorfor i alverden bad hun mig om at komme tidligt hjem fra arbejde, når hun ikke har andet at gøre end at holde en baby?" Jeg forestiller mig, at han tænker.
Men du, mastitis, åh, du er en sløv mester, er du ikke?
Du glider dig ind i min stakkels, voldsomme krop som den tavse slange, du er, og infiltrerer mine mælkekanaler med din onde mission. Venter i skjult tilstand for at frigøre dine håndlangere ud i mit immunsystem, indtil mine led smerter og mine lemmer ryster af feber, og hver del af mig føler mig udmattet til at bevæge sig.
Når jeg først mærker din tilstedeværelse, den åh-så-lette ømhed i min boob, den, der er, ved du, travlt med at fodre min baby med mad, er jeg fyldt med rædsel.
Når jeg mærker den lille kulde i min krop og finder ud af at jeg når ud til et tæppe, selvom det er 90 ° F ud, og udmattelsen, der føles som meget mere end nyfødt forældres udmattelse, begynder jeg at få panik.
Det er ikke ... er det? Nej, det kan ikke være ... kan det?
Og så, når kulderystelser begynder, og brændingen begynder, og smerten ved den mindste bevægelse blusser, vil jeg græde, mens jeg også er fyldt med retfærdig harme.
Hvordan tør mine bryster forråde mig sådan ?? Ammer en baby ikke hårdt nok uden mine mælkekanaler, der virker imod mig? Skal vi ikke være et slags hold her, ikke?
Måske var du ikke klar over dette, mastitis, men mit liv bliver cirka 10 millioner gange sværere, når jeg er for feberagtig til at bevæge mig. At fodre barnet får mig til at gnide tænderne og græde, og det gør mig ondt at holde hende.
Jeg mener, troede du virkelig denne igennem, før du besluttede at slå ned på mig? Hvad har du at vinde ved at tilstoppe mine kanaler og sprede massechaos gennem mine celler, hmm?
Åh, men det er ikke engang den mest onde del af din plan, er det mastitis? For hvis feberen, udmattelsen så dybtgående, at jeg næppe kan løfte mine øjenlåg, smerte, bankende, betændelse og spørgsmålstegn ved alle livsbeslutninger ikke var nok, tilføjede du kirsebæret på toppen med hvordan jeg skal besejre dig.
Fordi det eneste middel, der er nødvendigt for at forvise dig - at fodre babyen gennem smerten - er den eneste ting, der gør mest ondt! Åh ja, du er virkelig en mester i dit håndværk, er du ikke?
Du tror måske, at baseret på det store antal gange, vi har været sammen, har vi en slags BFF-situation i gang, men lad mig fortælle dig noget, mastitis:
Vi er ikke venner. Og du er bestemt ikke velkommen her.
Jeg er klar over, at du sandsynligvis fik ideen om, at du er baseret på den ironiske kendsgerning, at når du først har infiltreret dig ind i min krop, er det let at komme igen.
Så lad mig forsikre dig, selvom det er lykkedes dig at komme dig ind i døren, lover jeg dig, at jeg ikke ruller velkomstmåtten ud til dig. Faktisk gør jeg alt, hvad jeg kan, for at holde dig ude - den irriterende nabo, der bare ikke kan tage antydningen.
Så når antibiotika sparker ind, og alt det vand, jeg har tøvet, styrter ind på din fest ... når denne varme komprimering begynder at nedbryde din onde fæstning, godt mastitis, håber jeg du får antydningen og rammer vejen. Fordi denne mor? Har fået nok af dig, meget tak.
Med venlig hilsen
Dit seneste offer
P.S. Og tro ikke, vi nogensinde kommer sammen igen. Som nogensinde.
Chaunie Brusie er arbejdssygeplejerske, der blev forfatter og en nyudviklet mor på fem. Hun skriver om alt fra finansiering til sundhed til hvordan man overlever de tidlige forældredage, hvor alt hvad du kan gøre er at tænke på al den søvn, du ikke får. Følg hende på Facebook.
.jpg)
